Всё хуже и хуже. Начинаю понимать, что опять загоняюсь. Работы, пусть её кажется много, мне не хватает чтобы окунуться в неё с головой и забыть о всех проблемах и душевных терзаниях. В результате снова плохо, хочется выть на луну и грызть обои.
Выход есть. Но он слишком далеко.
Всё, что я умею в жизни: это ждать. Спрятаться, как последний трус, и чего-то бесконечно ждать.
Я по тебе очень скучаю.